Castigo

Bueno, este relato intentaba dar cuenta de la propuesta del "conflicto dado", pero como siempre se me escaparon los personajes y ya... Bueno, los personajes son de otro relato pero la historia se va hacia otros derroteros. Aquí lo dejo:

CASTIGO

Un día más Carlos está frente al maestro, con las palmas extendidas, aguardando su tanda de latigazos. Esta vez ha sido la munición de su tirachinas: ha convertido en telaraña el cristal de la ventana durante el recreo. La algarabía del alumnado poco a poco se va convirtiendo en murmullo. Es el último día de clase, junio está a punto de terminar y el pueblo entero huele a hierba seca. Para Carlos ya no habrá más cursos. A los catorce años es todo un hombre, fuerte y musculoso para trabajar.
(Resto del texto suprimido para la lectura pública para respetar derechos de autor)

Rebelión

Este texto está inspirado en una de las imágenes de la propuesta de los misterios del Sr. BURDICK‏, en concreto de la titulada: “La biblioteca del Sr. Linden”

REBELION
Tras cuatro días soportando su hedor, por fin lo han encontrado. Varios policías deambulan ahora por la casa buscando pistas que jamás hallarán. Uno de ellos se ha parado frente a mi jaula, me ha llenado los cuencos con alpiste y agua y ahora me observa con atención. Si habláramos el mismo lenguaje yo podría contarle lo ocurrido desde el inicio de la maldita novela. Soy el único ser que convivió con el escritor hasta su muerte. A mi pesar, ¿cómo podría escaparme de estos barrotes?(Resto del texto suprimido para la lectura pública para respetar derechos de autor)

Celsa, mi texto: Ensayando con los diálogos

La peluquera, una rubia reteñida de aproximadamente mi edad, me ha prohibido ponerme las gafas.
—Se estropean las mechas de las patillas —me aclara.
Había sacado ya mi libretita verde y mi bolígrafo plegable para escribir algo y entretener la espera. Guardo los artilugios y cierro los ojos. Suena una melodía de estilo turco entremezclándose las voces de una pareja que canta en francés. Es bonita. Pregunto a la peluquera por la canción y los autores de tal prodigio.
—¿Te gusta, eh? —sonríe satisfecha—, es preciosa, sí.(Resto del texto suprimido para la lectura pública para respetar derechos de autor)

Celsa, mi texto: DESCONOCIDOS

DESCONOCIDOS

No me ha reconocido, piensa el juez mientras ella, aún desnuda, se concentra en el teclado de su teléfono móvil. Ya han pasado quince años desde aquella vendimia, cuando él era un pobre jornalero y ella la engreída hija del patrón. Cuan fascinantes le parecían entonces sus enormes ojos verdes, redondos y agridulces como las uvas que recogió.

(Resto del texto suprimido para la lectura pública para respetar derechos de autor)

Celsa, Consigna: Adejtivos

Con este ejercicio estuve un poco sin saber por dónde tirar ya que adjetivos hay muchos. Habría afinado más si nos pidieras sustituir un adjetivo manido, pero concreto, por otro novedoso. Por ejemplo si nos dijeras “mujer elegante”, sustituir “elegante” por otro menos trillado pero que fuera en esa idea de “elegancia”, porque decir por ejemplo “mujer charlatana” no va en la idea. No sé si me explico…
En fin, aquí los dejo:

Teléfono entrometido, retador
Discusión merengada, civilizada
Mujer transitada, sembrada
Cabello desmayado, altanero
Pared jorobada, desequilibrada
Herida jugosa, madura
Suceso aclarador, novelesco
Imagen enclenque, acuosa
Incendio enloquecido, insumiso
(Resto del texto suprimido para la lectura pública para respetar derechos de autor)

Celsa, Respuesta a recorrido: El cerdito

1) ¿Qué te sugiere la imagen del cerdito, presente en al menos el título y en la alcancía de Guido?
Que el niño ya es un pequeño cerdo. Muy ahorrador, eso sí. Probablemente delinquirá toda su vida con tal de tener su “hucha” siempre repleta.

2) El cuento no explica ninguna lección moral.
Si estás de acuerdo con esta afirmación, ¿qué crees que aporta al relato esa ausencia?
Para mi gusto, el relato no explica ninguna lección moral, sólo muestra unos hechos que me parecen una anécdota más (muy bien contada) de desalmados que pagan con un crimen las buenas acciones. Quiero decir que no le veo el “conflicto”. La verdad, si no me lo explicas, no acabo de encontrar que quiere contarnos en autor.

Celsa, Consigna 2: ¿Qué es para ti escribir?

Escribir, para mí, es como tumbarme a pensar en el sofá.

Celsa, mi texto: SOMBRAS

SOMBRAS



No reconocí al anciano que estaba a mi lado, frente al espejo del dormitorio. Me acariciaba el cuello en silencio y su mano arrugada y llena de manchas de la edad, contrastaba con la tersura fina de mi piel blanca. Aguanté así varios minutos, sin moverme, escuchando el tic-tac del reloj. Sólo cuando sentí la humedad tibia bajo mis pies descalzos bajé la mirada al suelo.
(Resto del texto suprimido para la lectura pública para respetar derechos de autor)

Celsa, Consigna: Continuar una frase

Atardecía cuando por fin llegó, y allí arriba estaba ella, en la ventana, con medio cuerpo volcado a la calle y los pechos aplastados sobre el alfeizar. La tía Roberta giraba la cabeza a izquierda y derecha con el ceño fruncido, controlando su llegada como si aguardara a un marido calavera. Ismael contuvo la respiración, se pegó a la pared y, con la cara de perfil y los glúteos contraídos, avanzó bajo la ventana arrastrando manos y pies como una lagartija. Cuando alcanzó el portal respiró hondo y notó en la boca el sabor a polvo y cemento de la fachada. Dejó a su derecha el ascensor y subió a zancadas los tres pisos. Frente a la puerta, se descalzó, abrió sin hacer ruido y camino de puntillas. Los calcetines de lana sobre la tarima abrillantada convirtieron el pasillo en una pista de patinaje que le obligaron a deslizarse haciendo equilibrios. Antes de traspasar el umbral de su cuarto, se asomó con sigilo al salón. Su tía seguía allí, vigilando colgada de la ventana. Ismael sonrió al contemplar las generosas caderas al final de aquel tronco sin cabeza.

(Continuará...?

CELSA, consigna: Autobiografía

Yo tampoco sé quien soy para los otros. Sólo puedo contar lo que yo percibí de mí en ellos. Como la aprobación en los ojos de mi padre, o la valoración en los de mi madre. Me dijeron que era inteligente, buena y guapa. Y yo les creí. Y fui feliz. Porque uno no sólo es lo que consiguió, sino lo que cree que podrá conseguir.
Me hice adulta recién cumplidos los diecisiete, cuando la muerte quiso llevarse a mi padre y con él el capote protector con que nos envolvía. Me dejó en herencia un temperamento visceral, un estómago de porcelana y un buen lote de responsabilidades familiares y económicas que evitaron que me convirtiera en una joven contestataria y revoltosa.
(Resto del texto suprimido para la lectura pública para respetar derechos de autor)

¡Ya lo pilléeee!

¡Por fin!
¿Se me ve?
(Yo sí me leo)

Gra, ya estoy lista para colgar, criticar, y ametrallar textos propios y ajenos.
Jejeje, esto mola.

¡Con imagen y to!

PD: Antes no me dejaba porque no había marcado el "acepto las condiciones y bla-bla".